La soledad, sobre todo arañada de tristeza, la soledad del marginado, hiere, daña. Y las heridas que dejan cicatriz tienen ese no-sé-qué que te hace, un poco, sólo un poco, identificarte a ti mismo con/por ellas.
Inspiradora,
real, a ratos jocosa, dura y un poco insulsa también... En fin, una
vida nomás; o en sus propias palabras: uno tiene una vida, incluso cuando no
tiene vida.
A
Fuguet siempre le he tenido un aprecio y admiración muy respetuosa. Me
parece lúcido y a la vez modesto, una mezcla muy particular de tipo
serio pero casual. No sé. Si no sabio, por lo menos hondo. No sé, talvez solo me gusta.
Esta es la segunda obra de él que leo —la primera fue Tinta Roja— y me reafirmo en lo primero que pensé cuando lo leí por vez primera: este tipo es Otro Lote.
Missing
es la historia del tipo que se perdió —aunque talvez sea más justo decir que
es la historia del tipo al que los demas perdieron—, y que ha sido
hallado, sin mediar demasiadas alegrías, para que nos cuente, sin
novelar, la novela de su vida.
Además de una novela, es una libre y agradable redacción que combina transcripciones, poesía y ensayo. Honda, como toda vida.
Grande Alberto Fuguet, Grande Carlos.
Un texto profundo.
Un honor.
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